Вот моя Дерёвня!

ИДИОТ и САМОЛЁТ

Самолёт летит бомбить,
Он летит тебя убить!
Если ты – не идиот,
Ты сбиваешь самолёт:
Или ты его собьёшь,
Или он тебя убьёт!

Если он тебя убьёт,
Этот храбрый самолёт,
Он – отважный патриот,
Ты – убитый идиот.
Если всё наоборот,
Очень жалко самолёт!

Очень жалко самолёт,
Если всё наоборот, –
Он погиб, как патриот,
Он летел тебя бомбить,
Он хотел тебя убить.
К счастью, ты – не идиот!

          © Юнна Мориц

Самолёт летит в полёт.
Кто не знает – идиот!
Идиотом можно быть,
Если Родину любить,
И тогда родится от
Идиота патриот!

Если хочешь не умру –
Сделай в нём свою дыру!
Если хочешь полный мир –
Понаделай кучу дыр.
Эта истина проста,
Как распятие Христа!

Самолёт летит по неб…
Знает русский, помнит серб!
Кто не видит это зло,
Значит, крышу им свезло.
Счастлива – не идиотка!
Прядей семь, во лбу – пилотка.

      ____________

Я бы никогда не стал пародировать это... названное стихотворением. Несмотря на огромный его успех в массах, разогретых патриотизмом. Кроме того я совсем не представитель украинской стороны в её глобальном конфликте с Россией! А такой ярлык на меня теперь может налепить каждый... кто ознакомится с данной работой.)) Вдохновило меня «взяться за автора» её же восторженная заметка год спустя... по итогам шума наделанного «чудесным стихотворенчиком» в стане противника, визжащего и истерящего на своих Бездарных гастролях!!! И вот эта "подчёркнутая бездарность" – на фоне "чудесного"... уже меня не отпустила. Одарил!))

--------------------------------------------
Крыша есть? – надень пилотку! ...
... и – сойдёшь... за патриотку. ))

А вот достойная пародия Наума Сагаловского, на неё же. Но он это по молодости посмел, не знал её ещё… и его мало кто. Бонус!))

Я засыпаю, засыпаю,
своей мечте сдаюсь я в плен,
и вот я по земле ступаю
мужчиной – руки до колен.

Курю и пью, ем воблу с хлебом,
о жизни ямбами пишу,
и на лице своём нелепом
два глаза синие ношу.
  ……………………     
                   Сон (Юнна Мориц)

Пародия (Наум Сагаловский)

Я засыпаю, засыпаю,
нет больше женщины, увы,
и вот я по земле ступаю
мужчиной – с ног до головы.

Курю и пью, ругаюсь матом,
от скуки с бабами грешу,
зимой на теле волосатом
кальсоны тёплые ношу.

Мне легче дышится под небом,
всё проще кажется, и вот
я наедаюсь воблы с хлебом,
и у меня болит живот.

Тревожно ищет облегченья
моё мятежное нутро,
и я шагаю в заведенье,
что возле станции метро.

Здесь всё почтенно, просто, чинно,
здесь, взоры вперя в башмаки,
большие, грузные мужчины
сидят, натужась по-мужски.

И я сажусь, теряя внешность,
слабею где-то в глубине,
меня охватывает нежность,
и всё естественно во мне.

Я в мир смотрю открытым взглядом,
я снова радостно дышу
и у мужчин, сидящих рядом,
бумагу мягкую прошу.

И вот, безжалостной рукою
мне подают из-за угла
стихи, написанные мною,
когда я женщиной была…